Digt og kompost

Digt og kompost

1223.	For henved tredive år siden
        besøgte jeg en engelsk have;
        en ødselhed af prydvækster
        plantet, plejet, og elsket
        af en vital haveveteran
        klædt i grønt og gummistøvler,
        med lugt af voks og jord.

1224.	Dette er, hvad jeg husker:
        En nøgen kompostplads i beton
        med fedtede, rådne plantedele,
        en møggreb stillet på skrå,
        og oldingens vildskab
        i væksthuset, da han
        trampede på en snegl
        med en hævngerrig ed
        og et fåret grin.
 
1225.	Siden lærte jeg så meget andet;
        jeg er god til at snakke,
        og ganske god til at gå.
        Jeg lærte at kende visse træer
        og fik en fritvoksende have,
        hvor jeg tæller arter af fugle,
        insekter, og sætter hjemløse
        planter ud i et haveasyl.

1226.	Her er store bunker af løv,
        kompost af bedste kvalitet
        med netop den balance
        af stoffer og materialer,
        der får bakterier i bunken
        til at gasse og gære blade 
        om til blød og dæmpet muld.

1227.	Her er kvasbunker af
        afklip, grene, kviste,
        nældebundter, vidjer
        langs skellet til naboen.
        Her er bunker af brændeknuder,
        gamle potteplanter, ris, skud
        og henkastede stabler af
        træstumper og barkstykker
        spredt ud ved grundens grænser
        som bukke- og billefrås.

1228.	Her er kompostbeholdere
        og lagdelte kompostbakker
        med planterester, rådden frugt,
        porretoppe, papirstrimler,
        skræller, økopap og savsmuld.
        Her trænges en myldrende fauna:
        springhaler, biller, leddyr, myrer,
        ringorme, bænkebiddere, insekter
        mikroskopiske snegle, mider
        og milliarder af bakterier.
        Skrab det øverste lag af,
        og vupti: en Spielberg delight 
        af vridende, parrende, ædende
        slimede, lyssky kompostorme.

1229.	Formuldede, mørke klumper,
        der klæber mellem fingrene
        stadig med orme, der vrikker,
        enzymer og mineralske ioner;
        netop dette stof, tænker jeg,
        som bevidst liv vokser ud af;
        et organisk substrat af liv,
        nulstillet, klargjort, afgiftet:
        Min hjerne i en spand,
        parat til blomsterbedet.

1230.	Før jeg vidste klart hvordan
        værket hér skulle laves,
        hvordan det burde formes,
        hvordan i det hele taget
        titusind ting konciperes,
        kom jeg næsten hver dag ud
        for at kigge i kompostens
        mug, mycelium, orme, snask, 
        halvt nedbrudte planterester
        og fermenterende mikrober;
        og hver gang slog det mig,
        at hjernen er en grøntsag;
        faktisk, med eftertryk,
        i den grad er en grøntsag,
        og sådan kan man sige, at
        digtet fandt sin kernemetafor
        et sted i kulstofskiftet.


I taknemmelig erindring om Seamus Heaney (1939-2013) Death of a Naturalist (1966).